Capitulo 1

Nacimiento de Kaguya Hime

Hace ya mucho tiempo, había un viejo cortador de bambú. Andaba por los campos y montes cortando bambúes para los más diversos usos. Se llamaba Sanuki no Miyatsuko. Un día, encontró un bambú cuyo pie resplandecía. Intrigado, el viejo se aproximó y vio que la luz provenía del interior de una sección del tronco. Al cortarlo, halló a un ser humano del tamaño de tres pulgadas sentado con una gracia sin igual. El viejo cortador dijo así: —Ya que te encuentras dentro del bambú que veo cada mañana y cada tarde, queda claro que estás destinada a ser mi hija. Y se la llevó a casa en la palma de la mano. La confió a su anciana mujer para que la criara. Su encanto era infinito. Como era tan pequeña, la cuidaron metida en una cesta de bambú. El viejo cortador de bambú seguía cortando bambúes, pero desde que halló a la niña, empezó a encontrar bambúes con oro dentro de cada sección. Así se fue haciendo rico poco a poco. La niña, a medida que la alimentaban, se la veía crecer, y al cabo de tres meses era ya tan alta como un adulto. De manera que le organizaron la ceremonia de recoger el cabello en lo alto y la vistieron de mayor. La cuidaban con gran amor y nunca le dejaban salir de detrás de los visillos. No había belleza comparable a la suya en el mundo y todos los rincones de la casa estaban llenos de la luminosidad de su hermosura. Si el viejo se encontraba mal, se ponía bien al verla. Si estaba enfadado por algo, se le pasaba.

El viejo cortador de bambú seguía encontrando oro en los bambúes, de forma que se hizo rico y poderoso. Cuando la niña se hizo mayor, el viejo llamó a Inbe no Akita, sacerdote de Mimurodo, para decidir su nombre. Akita la llamó Nayotake no Kaguyahime—la Princesa resplandeciente de flexible bambú—. Los festejos se sucedieron durante tres días y tres noches. Lo celebraron con grandes banquetes y con todo tipo de diversiones. Fueron invitados todos los hombres casaderos sin distinción y se divirtieron enormemente. Todos los hombres del país, los nobles y los no tan nobles, al oír cuanto se decía sobre la Princesa, se volvieron locos por conseguirla y casarse con ella. Como era tan difícil verla, incluso para los miembros de la casa, los ajenos se pegaban a las tapias de alrededor y a las puertas del recinto y se reunían enloquecidos y desvelados en las noches oscuras sin luna para espiarla a través de los agujeros que hacían en las vallas. Dicen que desde entonces se empezó a decir yobai —llamar insistentemente— para pretender a la amada.

Capitulo II

LOS PRETENDIENTES

Algunos intentaban ir por sitios por los que nadie había ido, pero no tenían ningún éxito. O trataban de entregar al menos algún recado a los sirvientes de la casa, pero ni siquiera les hacían caso. Muchos jóvenes señores se pasaban el día allí, desde el alba al crepúsculo, desde la mañana hasta la noche. Los que no albergaban sentimientos verdaderos terminaron diciendo: «Es inútil hacer cosas que no traen buenos resultados», y dejaron de acudir. Al fin quedaron sólo cinco que tenían fama de entender bien del amor a las damas y continuaron día y noche sin abandonar ni un instante su deseo. Sus nombres eran: el Príncipe Ishitsukuri, el Príncipe Kuramochi, el Ministro de la Derecha Abe no Miushi, el Gran Consejero Ōtomo no Miyuki y el Segundo Consejero Isonokami no Marotari. Eran personas que deseaban conquistar a cualquier mujer de la que hubieran dicho que era bella. Por eso, al oír de Kaguyahime, su insistencia era extraordinaria. Su deseo era tal que no comían, y merodeaban alrededor de su casa, aunque todo era en vano. Mandaban cartas de amor a la Princesa, pero ella no les respondía nunca.

Todas las poesías de lamento que componían y que le enviaban no servían de nada. A pesar de todo, ni la nieve ni el hielo del invierno, ni el calor ni los truenos del verano, les impedían volver al lugar. A veces, se dirigían al cortador de bambú y le suplicaban juntando las dos manos en actitud orante: —Concededme a vuestra hija. Pero el cortador les respondía: —Como no es mi hija carnal, no hace caso a mi voluntad. Así pasaban meses y días. Los jóvenes volvían a sus casas y se perdían en sus tristes pensamientos, o rezaban y hacían promesas a Buda. Pero no podían reprimir su pasión amorosa, y pensando y apoyándose en la idea de que «a pesar de todo, algún día tendrá que decidirse por alguno», intentaban demostrar sus deseos con más insistencia. El anciano, al observar aquella situación, le dijo a Kaguyahime: —Mi preciosa Buda, aunque tú eres un ser sobrenatural con forma de persona, el cuidado que he puesto en criarte hasta llegar a esta edad no ha sido poco. ¿Me harías caso en lo que te voy a decir? Kaguyahime: —¿Cómo podría yo no atender vuestras palabras? No sabía que mi cuerpo fuera el de un ser sobrenatural, pero vos sois a quien yo considero mi padre. —Lo que me dices me llena de alegría —dijo el anciano—. Ya tengo más de setenta años, y mi vida puede terminar cualquier día.

En este mundo, el hombre se une con la mujer y la mujer se une con el hombre. Y así empieza a prosperar la familia. ¿Por qué no vas a hacer tú lo mismo? Kaguyahime le contestó: —Pero ¿cómo podría yo hacer una cosa así? —Aunque tú eres un ser sobrenatural, tienes cuerpo de mujer. Mientras yo viva podría mantenerte soltera como hasta ahora, pero no desprecies a los señores que desde hace tanto tiempo están expresando sus deseos, y elige a uno para casarte. A estas palabras del anciano, dijo Kaguyahime: —Yo no soy una mujer hermosa y además no estoy segura de la profundidad del amor que me profesan. Si tuvieran un corazón frívolo, ¡cómo me iba a arrepentir después de casarme! Esto es lo que me atormenta. Aunque sean señores de la nobleza, no podría aceptar el matrimonio sin asegurarme de su verdadero amor. El anciano: —Sabía que ibas a decir eso. ¿Pero qué tipo de sentimiento es el que te puede convencer? Todos ellos han demostrado su amor excepcional hacia ti. Kaguyahime le respondió: —No es mi intención medir hasta dónde llega el amor de cada uno. Pero quiero hacer una pequeña prueba. Entiendo que todos tienen un corazón semejante, así que será muy difícil saber cuál es mejor o peor. Decidles a los señores que esperan mi respuesta que aquel que sea capaz de traerme lo que yo deseo será la persona que supere a los otros y me casaré con él. El anciano aceptó de inmediato: —Eso está bien.

Capitulo III

CINCO PETICIONES DIFÍCILES.

El cuenco de piedra de Buda al caer la noche, los cinco nobles se reunieron como era habitual. Había quien tocaba la flauta, quien cantaba o tarareaba una melodía, y había quien silbaba o seguía el ritmo con el abanico. El anciano salió a decirles: —Habéis estado viniendo a esta humilde casa durante años, lo cual es un gran honor para mí, por lo que quisiera expresaros mi más profundo agradecimiento. Y siguió: —Le dije a la Princesa: «Mi vida está a punto de terminar, debes pensar en los nobles señores que te quieren y casarte con uno de ellos». La Princesa ha respondido: «Como ninguno de ellos es superior ni inferior en la seriedad de sus intenciones, el que haga lo que pida será quien demuestre el verdadero amor. Decidiré si me caso o no según el resultado». Creo que es muy buena idea, pues así nadie podrá guardar rencor a nadie. Los cinco pretendientes respondieron: —Estamos de acuerdo. El anciano entró en el cuarto de Kaguyahime y se lo comunicó. Dijo Kaguyahime: —Decid al Príncipe Ishitsukuri: Hay un objeto que llaman el Cuenco de Piedra de Buda. Quisiera que me lo trajera. —Al Príncipe Kuramochi: Existe una montaña en el mar oriental llamada Hōrai. Allí crece un árbol cuya raíz es de plata, su tronco de oro y sus frutos de perlas. ¿Querrá traerme una rama de ese árbol? —Al otro: Que me traiga la piel del ratón de fuego que se encuentra en China.

Al Gran Consejero Ōtomo: El dragón tiene en su cuello una joya con un brillo de cinco colores. ¿Me la podrá traer? Al Segundo Consejero Isonokami: ¿Querrá traerme una de esas conchas llamadas koyasugai que guardan las golondrinas? El anciano: —¡Son tareas muy difíciles de cumplir! Son cosas que no se encuentran en este país. ¿Cómo voy yo a comunicarles tales peticiones? A lo cual le respondió Kaguyahime: —¿Qué es lo que resulta tan difícil? Ante su firme actitud, el anciano dijo resignado: —En fin, iré a avisarles. Entonces salió y les anunció: —Estas son las palabras de la Princesa. Tened a bien traerle lo que ha pedido. Los Príncipes y los tres nobles, al oír al anciano, dijeron: —Si esa iba ser su respuesta, ya podría habernos dicho que no nos acercáramos a su casa. Todos se fueron a sus casas tristes y desilusionados. A pesar de ello, el Príncipe Ishitsukuri se sentía incapaz de vivir sin ella y no dejaba de pensar: «Aunque esté en la India, no puedo dejar de traérselo». Pero como era un hombre calculador, pensó finalmente que era imposible viajar miles y miles de kilómetros para encontrar una cosa única en el mundo. Así, mandó a Kaguyahime el mensaje de que se marchaba ese mismo día a la India con la misión de traerle el Cuenco de Buda. Tras tres años de ausencia, en un monasterio de montaña de la villa de Tochi, en la provincia de Yamato, encontró un cuenco para las ofrendas a la imagen de Binzuru que estaba muy ennegrecido por el humo.

Lo tomó y lo metió en una bolsa de seda brocada, lo ató a una rama con flores artificiales y lo hizo llevar a casa de Kaguyahime. Kaguyahime, extrañada por lo fácil que le había resultado al Príncipe cumplir su deseo, abrió la bolsa y vio el cuenco. Dentro del cuenco había una carta que decía: «Yendo por el camino del mar y del monte mis fuerzas se agotaron y derramé lágrimas de sangre sobre el cuenco de piedra». Kaguyahime examinó el cuenco para ver si de él emanaba alguna luminosidad, pero no encontró ni siquiera el fulgor de una luciérnaga. Recitó entonces como respuesta: «Ni el brillo del rocío siquiera se deja ver. ¿Cómo habrá podido encontrarlo en el oscuro Monte de Ogura?». Y devolvió el cuenco. El Príncipe tiró el cuenco fuera de la puerta y respondió con el siguiente poema: «El esplendor del monte blanco consumió su luminosidad. Aun tirando el cuenco sigo confiando en vuestra bondad». El Príncipe llevó esta carta a Kaguyahime, pero no recibió ninguna contestación. Ni siquiera escuchó las excusas del Príncipe. Este no tuvo más remedio que marcharse en silencio. Desde entonces, dado que después de tirar el cuenco siguió intentando cortejar a la mujer, lo que es poco caballeresco, surgió el dicho haji o sutsu —tirar el cuenco— con el significado de carecer de honra.

Capitulo IV

LA RAMA DE GEMAS DE HŌRAI

El Príncipe Kuramochi era un hombre astuto. Solicitó permiso a la Corte Imperial para ir a un balneario en la provincia de Tsukushi. Sin embargo, mandó un mensajero a casa de Kaguyahime diciendo que partía en busca de la rama de gemas. Se fue de Kioto hasta el puerto de Naniwa acompañado de todos los amigos y súbditos. Pero el Príncipe dijo: «Quiero ir de incógnito», de modo que el séquito fue limitado sólo a los más allegados. Los que se fueron a verle salir en barco volvieron a la capital tras la despedida. El Príncipe, que fingió hacerse a la mar, al cabo de unos tres días volvió a desembarcar en Naniwa. Lo tenía todo planificado y ordenado de antemano. Reunió a los seis mejores orfebres de entonces, construyó una casa de difícil acceso y, dentro, un horno acorazado con tres muros. El Príncipe se encerró allí con los orfebres para fabricar la rama de gemas utilizando todos los recursos que poseía en sus dieciséis fincas. Lo hicieron tan bien que era exactamente como la que describía Kaguyahime. Para dar aún mayor verosimilitud a su plan, hizo que la rama llegase en secreto al puerto de Naniwa. —¡El Príncipe ha regresado en barco! Así lo anunciaron a su palacio. Pero él aparentaba que sufría de agotamiento y permanecía en el barco. Vinieron muchas personas de Kioto a recibirle. La rama fue llevada a la capital metida en un cofre cubierto de telas preciosas.

La gente de la ciudad, que, sin saber cómo, se había enterado, comentaba lo de la rama por todos los rincones de la ciudad: —El Príncipe Kuramochi ha llegado a Kioto con la flor de Udonge. Kaguyahime, al oír esta noticia, se puso muy nerviosa: «Voy a perder la apuesta con este Príncipe», y se quedó con el corazón destrozado. Mientras tanto, llamaron a su puerta y anunciaron: —Visita de Su Alteza el Príncipe Kuramochi. El mensajero siguió: —El Príncipe se excusa por venir con el mismo atuendo del viaje. Salió el anciano a recibir al Príncipe. Este le dijo: —A riesgo de mi vida he conseguido traer la rama. Quisiera que se la enseñarais a Kaguyahime. El anciano la llevó al interior. A la rama estaba atada una carta que decía: «No me importó jugarme la vida en vano. Sin recoger la rama de gemas ¿cómo podría yo haber vuelto?». La Princesa no mostró ninguna emoción mientras leía el poema. El viejo cortador de bambú entró aprisa y le dijo: —El Príncipe ha traído la rama de gemas de Hōrai que tú pediste. Es totalmente idéntica en todos los detalles a la de tu descripción. ¿Qué excusa vas a buscar ahora? Ha venido con el traje de viaje, sin pasar siquiera por su propia casa. Cásate sin más con este Príncipe. Pero la Princesa, sin decir una palabra y con la mejilla apoyada en la mano, parecía estar sumergida en una tristeza infinita. —Ahora ya no admito más excusas.

Así dijo el Príncipe, y entró en el recinto de Kaguyahime hasta llegar delante de su habitación. El anciano pensó que tenía razón y le dijo a ella: —Es una rama de gemas que jamás se ha visto en este país. Ya no tenemos razón para rehusar la propuesta. Es una persona de buen corazón. Kaguyahime: —Sentía pena de rechazar obstinadamente todo lo que me decía mi padre, por eso, pedía objetos inalcanzables. La Princesa estaba angustiada por la mala suerte de que le hubieran traído la rama en contra de lo que ella había esperado. El anciano empezó a preparar la habitación para recibir al pretendiente. Preguntó entonces el anciano al Príncipe: —¿En qué sitio estaba el árbol? ¡Es maravillosamente precioso y magnífico! El Príncipe le respondió: —Hace dos años, hacia el diez de febrero, salí del puerto de Naniwa, y en medio del océano me encontraba perdido sin saber a dónde dirigirme, pero, como pensaba: «¿Para qué voy a vivir si mi deseo no se cumple?», me dejaba guiar por el azar del viento. Si mi destino era morir, ¿para qué iba a resistirme? Mientras durara mi vida y anduviera así, podría toparme con esa montaña que llaman Hōrai. De esta manera navegábamos y flotábamos a merced de las olas. Íbamos ya mar adentro alejándonos de nuestras costas. Una vez, las continuas borrascas estuvieron a punto de hundirnos en el fondo del mar; otra vez, los vientos nos llevaron hasta tierras desconocidas donde aparecieron seres como demonios que nos querían matar; otras veces nos perdíamos en el mar sin saber de dónde habíamos venido y a dónde teníamos que ir; otra vez, no encontrábamos nada con que sustentarnos y teníamos que comer incluso raíces de hierbas; en otra ocasión, monstruos tan horribles que superaban toda explicación nos atacaron para devorarnos; otras veces, en fin, sobrevivíamos sólo comiendo moluscos del mar. »Bajo el cielo incierto del viaje, en sitios donde no había nadie que nos pudiera socorrer, sufríamos todo tipo de males sin saber en qué dirección dirigir la proa.

Nos abandonábamos a la marcha del barco e íbamos sin rumbo cuando, al cabo de quinientos días, alrededor de la hora del dragón, vimos entre las olas una tierra que parecía una montaña. Todos a bordo hacíamos esfuerzos para verla mejor. Era una montaña inmensa que flotaba en el mar. La hermosa montaña se erguía sobre el mar, y me convencí de que había encontrado lo que tanto buscaba. Aun lleno de alegría no podía reprimir un cierto terror. Estuvimos dando vueltas alrededor de ella durante dos o tres días, cuando de pronto una mujer vestida como una doncella celestial salió de la montaña y empezó a recoger agua con cuencos de plata. Al verla, desembarqué y le pregunté el nombre de la montaña. La mujer me respondió diciendo que era el monte Hōrai. Su repuesta me llenó de alegría infinita. Ella me preguntó mi nombre y me dijo: «Yo me llamo Ukanruri». Luego desapareció súbitamente en la montaña. «Viéndola de cerca, la montaña no parecía que fuera escalable. Costeando alrededor de la isla veíamos árboles con flores jamás conocidas en nuestro mundo. Manaba de la montaña agua de colores de oro, de plata y de esmeralda. Sobre los riachuelos había un puente hecho de distintas piedras preciosas. Cerca del puente se hallaba una arboleda resplandeciente. El árbol del que corté la rama que traigo ante vos no es de los mejores, pero por no traer algo distinto de lo que la Princesa pidió, corté esta rama para presentársela.

»Las maravillas de la montaña eran infinitas. Era algo tan extraordinario que nada en el mundo se podría comparar con aquel lugar, pero una vez cortada la rama, sólo mi corazón me urgía, de modo que, ayudados por vientos favorables, al cabo de cuatrocientos días de navegación arribamos a nuestra tierra. Debe de ser gracias a nuestras plegarias. Desde el puerto de Naniwa llegamos ayer a la capital. Excusadme por haber venido aquí directamente, sin cambiarme este traje mojado de agua salada. Al escuchar el relato del Príncipe, el anciano, conmovido, compuso el siguiente poema: «Bambúes y bambúes entre bosques y montañas. ¿Habré visto secciones de tantas aventuras?». —Mi corazón, que sufría durante tanto tiempo ha encontrado hoy por fin su serenidad —dijo el Príncipe al leer el poema, y le replicó: «Mi manga del kimono hoy se seca de dolores. Miles de penas y tormentas podré ya olvidar». Mientras tanto, uno tras otro, seis hombres de la servidumbre aparecieron en el jardín. Uno de ellos, que llevaba una carta en el extremo de un palo, dijo: —Ayabe no Uchimaro, orfebre perteneciente al Taller del Palacio, le dice al señor: El trabajo de confeccionarle la rama de gemas nos ha hecho invocar a Dios y a Buda haciendo abstinencia de cinco cereales durante más de mil días, lo cual no ha sido tarea fácil. Sin embargo, todavía no me han remunerado.

Os suplico que lo hagáis y así podré pagar a mis ayudantes. Diciendo aquellas palabras, presentó la carta. El viejo cortador de bambú, confundido al oír al orfebre, se preguntó a sí mismo qué significaba todo aquello. Mientras, el Príncipe se había casi desvanecido por el miedo que invadía su cuerpo. Kaguyahime, ante aquella situación, mandó traer la carta de los artesanos y leyó: «Su Alteza, el Príncipe, estuvo escondido durante mil días junto con estos humildes artesanos en el mismo lugar para mandar hacer una magnífica rama de joyas, prometiéndoles una colocación en palacio. Pero, al no tener ninguna noticia del señor, pensamos que ya que la rama era la que deseaba Kaguyahime, quien iba a entrar al servicio del señor, debíamos requerir nuestro pago a este palacio». —Deben pagarnos —dijeron. Tan pronto como escuchó las palabras de los artesanos, Kaguyahime, que a medida que avanzaba la tarde se encontraba cada vez de peor humor, empezó a sonreír abiertamente y llamó al anciano para decirle: —¡Mira que creernos que era el verdadero árbol de Hōrai! ¡Resultó ser una gran mentira! ¡Hacedme el favor de devolver la rama ahora mismo! El anciano contestó asintiendo con la cabeza: —Puesto que fue fabricada artificialmente, es muy fácil de devolver… Kaguyahime, despejadas totalmente sus penas, compuso el siguiente poema de respuesta: «Me creía que era verdadera la rama de gemas. De cerca descubro las palabras que la adornan». Así, junto con el poema, mandó devolver la rama que le había presentado el Príncipe. El viejo cortador de bambú, que había hablado con el Príncipe con tanta familiaridad, no sabía cómo arreglar la situación y se hacía el dormido.

El Príncipe, a su vez, se sentaba y se levantaba todo nervioso hasta que al hacerse de noche se deslizó huyendo en la oscuridad. Kaguyahime llamó a los orfebres que habían venido a protestar, les dijo que le habían dado una alegría, y ordenó entregarles una gran recompensa. El júbilo de los hombres era inmenso, y se retiraron diciendo: «¡Todo ha resultado como habíamos pensado!». Pero, de camino a su casa, el Príncipe Kuramochi mandó castigarles hasta hacerles derramar sangre. Todos los regalos que habían recibido les fueron arrebatados y tirados. Los hombres se dieron a la fuga y desaparecieron. El Príncipe se dijo: —¡Vergüenza en mi vida no puede haberla mayor que esta! No sólo no he podido conseguir a la mujer sino que seré objeto de murmuraciones y se burlarán de mí. Salió sin séquito y se adentró en lo profundo de la montaña. Sus oficiales y sus servidores, todos, anduvieron en busca del Príncipe, pero, como si se hubiera muerto, nadie pudo encontrarle. El Príncipe se ocultó porque no quería aparecer ante su gente durante algunos años. Desde entonces, empezaron a decir tamasakanaru —joyas falsas— para referirse al hecho de encontrar a alguien que estaba escondido.

Capitulo V

LA PIEL DEL RATÓN DE FUEGO

El Ministro de la Derecha, Abe no Miushi, poseía una gran fortuna y su familia era influyente. Ese año llegó de China un barco mercante. El Ministro escribió entonces al dueño del barco, llamado Ōkei, pidiéndole que adquiriera para él lo que se llamaba la piel del ratón de fuego. Seleccionó entre sus súbditos a la persona de más confianza, llamada Ono no Fusamori, y le mandó llevar la carta. Fusamori la llevó hasta China y se la entregó a Ōkei junto con el oro correspondiente. Ōkei abrió la carta, la leyó y escribió la respuesta: «La piel del ratón de fuego no existe tampoco en este país. He oído hablar de ella, pero jamás la he visto. Si existiera en este mundo, alguien podría haberla traído a este país. Va a ser un asunto difícil. Si de una entre diez mil posibilidades hubiera llegado a la India, podría preguntárselo a los señores ricos. Si se tratase de algo inexistente, le devolveré el dinero con el mensajero». Al cabo de algún tiempo, volvió el mismo barco a Japón. Ante la noticia de que Ono no Fusamori había regresado a Japón y que iba a venir a la capital, el Ministro hizo traer un caballo rápido y se lo envió para recibirle. Fusamori, utilizando ese caballo, llegó desde Tsukushi en tan sólo siete días.

La carta de Ōkei decía así: «Conseguí la piel del ratón de fuego a duras penas enviando gente por todas partes en su busca. No sólo en nuestros tiempos sino también en otros, es cosa que no se puede encontrar fácilmente. Sin embargo, oí que hacía tiempo un venerable sabio de la India la había traído a este país y que se conservaba en un monasterio de las montañas occidentales. Tuve que solicitar la intervención del Gobierno y, con mucha dificultad, conseguí comprarla. El gobernador de la provincia me hizo saber por su mensajero que la cantidad de oro que vos me confiasteis era insuficiente, de manera que yo añadí de mis bienes lo que precisaba. Me debéis, pues, cincuenta ryō de oro. Os pido que me los mandéis con un barco que regrese a China. De no hacerlo así, devolvedme la piel que os confié». Tras la lectura de la carta, el Ministro exclamó: —¡Qué dice! Sólo es un poco más de dinero. ¡Qué bien ha hecho en enviármelo! Diciendo esto se inclinó respetuosamente en dirección a Morokoshi, la tierra de China.

El cofre que guardaba la piel estaba hecho de extraordinarios esmaltes que brillaban en diversos colores. La piel era del azul más profundo del cielo y las puntas de los pelos relucían como el oro. Parecía una joya auténtica y su belleza era incomparable. Su condición de no quemarse con el fuego quedaba como algo secundario ante aquella preciosidad sin par. —Ahora comprendo por qué le gustaba a Kaguyahime esta piel —se dijo el Ministro, y la metió en una caja con gran cuidado para llevarla a casa de Kaguyahime. Según la costumbre, ató la caja a una rama y se arregló más de lo habitual pensando que seguramente iba a quedarse a pasar la noche con Kaguyahime. El poema que compuso entonces decía así: «El abrigo de piel que no arde ni siquiera con mi amor apasionado, nos vestiremos hoy tú y yo porque seca está mi manga del kimono». Al llegar a la casa de Kaguyahime, el Ministro llamó a la puerta. El cortador de bambú salió a recibirle y llevó la caja a Kaguyahime. Dijo ella al examinar la piel: —Parece una piel extraordinaria, pero no sé quién me puede asegurar que esta es la verdadera.

El cortador de bambú le contestó: —De todas maneras, vamos a invitar al Ministro a que suba. Es una piel espléndida que no se ve normalmente. Hazte a la idea de que es la verdadera. No debes hacer sufrir tanto a la gente. Con este reproche, el cortador de bambú invitó a entrar al Ministro. Su mujer se convencía con la idea de que ya que le habían invitado a entrar en casa, esta vez su hija tendría que casarse. El anciano lamentaba que Kaguyahime se quedara soltera y se preocupaba de que se casara con una persona de buena posición social. Pero la Princesa no accedía nunca y siempre decía que no a todos. Como tampoco se trataba de algo a lo que pudieran obligarla, era lógico el pensamiento de la anciana. Kaguyahime dijo entonces al anciano: —Sólo si esta piel no arde será la señal de que es la auténtica y me plegaré a la propuesta de mi señor. Vos me habéis dicho que debo creer que es la verdadera porque se trata de algo único en el mundo. Pero aún me queda probarla con el fuego.

El anciano asintió al razonamiento de Kaguyahime y así se lo explicó al Ministro. —Pero si esta piel ni siquiera la encontraban en China y logré localizarla tras larga búsqueda por todas partes y al final la conseguí a duras penas, ¿qué duda puede haber? El Ministro se mostró contrario a la propuesta, pero el anciano insistió en probarla en el fuego. Ante la firmeza del anciano, el Ministro mandó arrojarla al fuego, y la piel ardió con viveza. —¿Habéis visto? ¡Era una piel falsa! —exclamó la Princesa. La cara del Ministro se puso verde como la hierba. La alegría de Kaguyahime era incontenible. Rápidamente escribió un poema en respuesta al que le había mandado el Ministro y lo envió dentro de la caja que ya no contenía nada. «Sin dejar ni rastro si hubiera sabido que se iba a quemar, lejos del fuego de mis sospechas la habría tenido para admirar». Al leer el poema, el Ministro no tuvo más remedio que retirarse.

Corrían voces que decían: «El ministro Abe ha traído la piel del ratón del fuego y ya se ha casado con Kaguyahime. ¿Vive ahora en este palacio?». Alguien de la casa le respondió que cuando la arrojaron al fuego la piel se quemó con tanta viveza que por esa razón Kaguyahime no se había casado con él. A partir de entonces, se empezó a decir abenashi[35] —sin el Ministro Abe— cuando algo no se conseguía y uno perdía la ilusión.

Capitulo VI

LA JOYA DEL CUELLO DEL DRAGÓN

El Gran Consejero Ōtomo no Miyuki convocó a todos los que le servían en su palacio y declaró: —Dicen que en el cuello del dragón hay una joya que desprende un brillo de cinco colores. Al que la consiga y me la traiga le concederé lo que desee. Los hombres, al escuchar a su amo, le respondieron unánimemente: —Agradecemos las órdenes de nuestro señor, pero esa joya no es fácil de obtener. Además, si dice que se halla en el cuello del dragón, ¿cómo podríamos conseguirla? El Gran Consejero les dijo: —Un servidor fiel debe pensar en cumplir la misión que le encomienda su señor aun arriesgando su vida. No se trata de algo que no exista en este país y para lo que uno tenga que viajar hasta China o la India. Los dragones ascienden al cielo desde nuestros mares y montañas y descienden a ellos también. ¿Qué es lo que os hace pensar que es imposible? Y los hombres le contestaron: —¿Qué vamos a hacer? Aunque vuestra orden sea muy difícil de cumplir, la acataremos y saldremos ahora mismo en busca de la joya.

El Gran Consejero, al oír esta respuesta, se puso muy contento y les dijo: —Tenéis fama de servirme con lealtad. Estoy convencido de que no vais a defraudar la confianza de vuestro señor. Así, los mandó marchar en busca de la joya del cuello del dragón y como dotación para el camino les dio sedas, algodón y dinero, todo lo que guardaba en su palacio. —Yo, por mi parte, guardaré abstinencia hasta que volváis. Así que no regreséis si no es con la joya en la mano. Con estas palabras del Gran Consejero los hombres se despidieron. —Dijo que no volviéramos si no conseguíamos la joya del cuello del dragón. En esas condiciones, da igual dirigirnos a cualquier dirección. Y lamentaron la orden tan difícil que su amo les había impuesto. Lo que recibieron lo repartieron entre todos; unos se encerraron en su casa y otros se fueron a donde cada uno quiso. Todos sin excepción criticaron al Gran Consejero por mandar algo inalcanzable diciendo que ni padres ni señores podrían darles órdenes de ese tipo. Mientras, el Gran Consejero dijo que el palacio no estaba suficientemente acondicionado para recibir a Kaguyahime e hizo construir un nuevo suntuoso pabellón. Sus paredes fueron pintadas en laca, adornadas de maki-e y sobre los tejados colocaron unos cordones teñidos de diversos colores. En el interior del edificio, cada habitación fue decorada con unos tejidos maravillosos de seda sobre los que añadieron pinturas. Además, despidió a las mujeres que le habían servido hasta entonces para poder preparar bien la boda con Kaguyahime, guardándole ausencia día y noche.

Esperaba impacientemente el Gran Consejero a sus hombres, pero no recibía ninguna noticia, y así transcurrió un año. Agotada su paciencia, fue hasta cerca de Naniwa acompañado sólo por dos guardas que le servían de mensajeros. Tenía aspecto de pobre y cansado. —¿No habréis oído si la gente del palacio del Gran Consejero se ha embarcado para ir a matar a un dragón y si ha recogido la joya de su cuello? —preguntó a unos marineros, que le respondieron riéndose: —¡Qué historia más extraña! No hay ningún barco que se preste a tal aventura. El Gran Consejero pensó: «¡Qué gente más torpe que no entiende mi razón; seguramente me contestan así porque no me reconocen!». Y dijo: —Para demostrar la fuerza de mi arco sólo hace falta que aparezca el dragón; lo mataré de un flechazo y le quitaré la joya que lleva en el cuello. No hay más tiempo de espera para servidores tan lentos. Y se embarcó y navegó por diversos mares hasta que un día se encontró muy lejos, fuera ya de la costa de Tsukushi. De repente, sin que nadie lo pudiera prever, se levantó un viento fuerte y el cielo se oscureció. El barco iba de un lado para otro arrastrado por el temporal. Perdido por completo el control, el barco parecía que se iba a hundir en el mar. Las olas atacaban como si quisieran devorar al barco.

Los relámpagos brillaban por todo el cielo. El Gran Consejero, aturdido, dijo al barquero: —Nunca he tenido una experiencia tan horrible, ¿qué va a ser de nosotros? El barquero le contestó: —Yo he navegado muchas veces por todas partes y nunca me había visto en una situación tan penosa. O nos hundimos en el fondo del mar o nos fulmina un rayo. Aun contando con la ayuda de los dioses, terminaremos naufragando en el terrible mar del Sur. ¡Ay! ¿Por qué me ha tocado a mí una suerte tan inútil, sólo por haber acompañado a tan irresponsable señor? Habiendo dicho esto, el barquero rompió a llorar. El Gran Consejero, que estaba totalmente mareado, le dijo entre vómito y vómito: —Se dice que, estando en un barco, hay que respetar lo que ordena el capitán con la misma devoción que se venera a una montaña alta. Sin embargo, sólo decís cosas que me desconsuelan. A esto respondió el barquero: —Pero yo no soy un dios que pueda remediar la situación. No sólo sopla un viento que levanta olas violentas sino que hasta los rayos están a punto de caer sobre nuestras cabezas. Es porque habéis querido matar al dragón. Este vendaval seguro que es por culpa del dragón. ¡Encomendaos rápidamente a los dioses! —Está bien —aceptó el Gran Consejero, y empezó a recitar la siguiente oración: «Escúchame, dios de los capitanes. Yo tuve el absurdo e infantil deseo de matar a un dragón, pero, de ahora en adelante, juro no tocar siquiera uno de sus pelos».

Sería porque el Gran Consejero repitió la oración mil veces entre sollozos y llantos, pero lo cierto fue que los truenos se fueron alejando poco a poco. Cuando aún no habían terminado de desaparecer los relámpagos y de calmarse los vientos, el barquero dijo: —Todo es obra del dragón. Este viento nos favorece. No es un viento malo. Nos llevará seguro en la dirección deseada. Perdido en su angustia, el señor no reaccionó ante estas palabras. Después de tres o cuatro días con el viento a favor, llegaron finalmente a tierra. Se trataba de la playa de Akashi en la provincia de Harima. El Gran Consejero pensó que había llegado a alguna playa en el mar del Sur, y se quedó jadeante sin levantar la cara. Los marineros salieron a avisar al Gobierno Provincial, pero ni siquiera cuando llegó el Gobernador a rendir pleitesía pudo levantarse el señor, y permaneció tumbado en el interior del barco. La gente preparó una cama provisional en la playa hecha de ramas de pinos y le llevaron hasta allí. Fue entonces cuando el Gran Consejero se dio cuenta de que no se encontraba en el mar del Sur y quiso levantarse con gran esfuerzo. Presentaba el aspecto de estar muy afectado por una enfermedad causada por el viento; su vientre estaba muy hinchado y sus ojos eran como dos ciruelas. Al verle, el Gobernador no pudo reprimir su risa. El Gran Consejero mandó al Gobierno fabricar un palanquín, y se hizo llevar en él, entre lamentos, a su casa en Kioto.

Entonces, sin saber cómo, los hombres que anteriormente estaban a su servicio se reunieron para decirle lo siguiente: —Como no pudimos lograr la joya del cuello del dragón, no nos hemos atrevido a volver al palacio. Sin embargo, ahora que sabe el señor que no es objeto alcanzable, hemos regresado pensando que ya no nos castigará. El Gran Consejero, recuperado hasta poder sentarse, les declaró: —¡Habéis hecho muy bien en no traerlo! Resulta que el dragón pertenece a la clase de los truenos. Por querer quitarle su joya, ¡cuánta gente ha estado a punto de morir! Además, si hubiéramos capturado el dragón de verdad, nos habría podido matar fácilmente. ¡Menos mal que no lo habéis capturado! Todo esto ha ocurrido porque la gran mentirosa de Kaguyahime ha querido quitarnos la vida. Nunca jamás me acercaré a su casa. Vosotros tampoco debéis ir por allí. Tras estas palabras, el Gran Consejero regaló lo poco que le quedaba en el palacio a los hombres que habían fracasado en la aventura de arrebatar la joya del dragón. La antigua mujer que antes había sido repudiada, al oír esta historia se rio hasta sentir que se le rompía el vientre.

Los cordones de colores que decoraban los tejados se los llevaron los milanos y los cuervos para hacer sus nidos. La gente preguntaba: —¿El Gran Consejero vino con la joya del cuello del dragón? Y contestaban los del palacio: —No, no fue posible. Pero, en su lugar, regresó a casa con los ojos como dos ciruelas. —Esas ciruelas deben de causar un dolor insoportable y ni siquiera sirven para comer —dijeron. De esta manera nació la expresión ana tabegata —no se puede aguantar o no se puede comer— cuando algo no resulta como uno quiere.

Capitulo VII

KOYASUGAI DE GOLONDRINA

El Segundo Consejero Isonokami no Marotari ordenó a sus servidores: —Avisadme cuando las golondrinas hagan sus nidos. Los hombres le preguntaron para qué lo quería saber. Isonokami les explicó: —Es para recoger el koyasugai que guardan las golondrinas. —No lo encontraríamos aunque destripáramos muchas golondrinas. Dicen que sólo cuando ellas ponen huevos, no se sabe cómo, lo pueden soltar. Y si alguien lo ve, las conchas desaparecerán —dijeron los hombres. Pero en vista del interés que tenía el Segundo Consejero, hubo gente que le propuso la siguiente idea: —Hay numerosas golondrinas que hacen sus nidos en los agujeros de los soportes del tejado de la cocina que está en el Gran Almacén de Arroz y Cereales. Mandad a personas fieles a vos construir andamios que lleguen a suficiente altura para poder observar a las golondrinas. Como hay tantas golondrinas no tardarán en reproducirse. Será precisamente entonces cuando podéis dar la orden de conseguir el koyasugai. Al oír esta recomendación, el Segundo Consejero, en el colmo de su alegría, exclamó: —¡Espléndida idea! A mí no se me hubiera ocurrido. Vuestra idea es muy interesante. Dicho esto, mandó unos veinte hombres de confianza subir a un andamio y colocarse bien para vigilar las golondrinas. Cuando vio cumplida la orden, incesantemente enviaba mensajeros a preguntar si habían conseguido la concha que facilitaba el parto. Las golondrinas, asustadas por la presencia de tantos hombres que subían a verlas, no acudían siquiera a hacer el nido.

El Gran Consejero, al ser informado de lo que ocurría, empezó a inquietarse pensando en qué se podría hacer a continuación. Entonces un anciano oficial del Gran Almacén llamado Kuratsumaro se presentó ante el Segundo Consejero diciendo que si su deseo era obtener el koyasugai le prepararía un plan. El Segundo Consejero le permitió al oficial entrar en su recinto y se sentó tan cerca de él que casi tocaba su frente con la suya. Dijo Kuratsumaro: —La estrategia que habéis adoptado para conseguir el koyasugai de golondrina no es la acertada. No podréis conseguirlo de esa manera. Si hay hasta veinte personas en los andamios, las golondrinas no se atreverán a acercarse. Lo que debéis hacer es derrumbar esos andamios, diseminar a los hombres, elegir sólo a una persona de confianza para que suba sentada en una cesta tirada por una cuerda y, en el momento en que la golondrina ponga sus huevos, mandar a los hombres escondidos que tiren de la cuerda, de tal manera que la persona que tiene el nido a su alcance pueda conseguir a traición la concha que guarda el ave. El Segundo Consejero asintió a las palabras del anciano oficial. Quitaron los andamios y todos volvieron al palacio. Entonces le preguntó el Segundo Consejero a Kuratsumaro: —¿Cómo se puede saber cuándo ponen los huevos las golondrinas, para que subamos la cesta en ese preciso momento? —Sé que las golondrinas, cuando ponen los huevos, levantan la cola y dan siete vueltas. Así que ese sería el momento de conseguir el koyasugai —le respondió Kuratsumaro.

El Segundo Consejero, muy complacido, se fue personalmente sin avisar a nadie al Gran Almacén y dirigió día y noche la operación mezclado entre sus hombres. A Kuratsumaro, que le había proporcionado tan valiosa información, le quiso expresar su agradecimiento y le dijo: —Me llena de alegría una persona como tú, que, sin estar a mi servicio, ha hecho realidad mi deseo. Tras decirle esto, le regaló como recompensa al anciano el kimono que llevaba, y le dijo, antes de permitir que se marchara, que volviera al Almacén por la noche. Al caer la noche, se fue al Almacén y observó que, efectivamente, las golondrinas estaban haciendo sus nidos. Cuando las golondrinas empezaron a dar vueltas con sus colas levantadas, como había dicho Kuratsumaro, ordenó subir la cesta con una persona dentro, para que buscara la concha metiendo la mano dentro del nido. El que subió en la cesta gritó desde lo alto: —¡No hay nada! Esto puso furioso al Segundo Consejero: —¡No lo encuentras porque no sabes buscarlo! Sólo yo sabré cómo hacerlo. Subiré y buscaré yo mismo. Se metió en la cesta, que hizo subir a los hombres tirando de la cuerda, y aguardó el momento con atención. De pronto, una golondrina empezó a dar vueltas con su cola en alto. El Segundo Consejero no perdió la ocasión y rápidamente extendió la mano para tentar dentro del nido y tocó algo plano. Gritó con entusiasmo: —¡He asido algo con mi mano! ¡Bajadme rápido! ¡Anciano, lo he conseguido! Los hombres intentaron bajarle con tanta prisa que tiraron demasiado fuerte de la cuerda.

La cuerda se rompió por la mitad y el Segundo Consejero cayó estrepitosamente boca arriba encima de una de las ocho ollas de cocer el arroz llamadas Yashima. La gente, toda alborotada, se acercó a recogerle y vieron que el señor estaba sin conocimiento y con los ojos en blanco. Le dieron a beber un poco de agua y apenas recobró el conocimiento. Entre todos le agarraron por los brazos y las piernas para bajarle de la olla al suelo. Sus hombres, con temor y pena, preguntaban cómo se encontraba el señor. El Segundo Consejero, entre tenues suspiros, articuló las siguientes palabras: —Creo que tengo la cabeza bien, pero no puedo mover las caderas. Sin embargo, estoy contento de haber tenido la suerte de conseguir el koyasugai. Traed las velas aquí, que me muero de ganas de ver la concha. Levantó la cabeza, y cuando abrió su mano, no vio más que el excremento ya seco que había depositado la golondrina. —¡Ay!, ¡qué esfuerzo más inútil! —se lamentó el señor. De este hecho proviene la expresión kai nashi —no tener la concha— para decir que un intento ha fracasado a pesar del esfuerzo. Al ver que lo que tenía en la mano no era una concha, se puso fatalmente mareado y sus hombres no pudieron ni siquiera meterle en un cofre chino para llevarle a su casa. Se había roto la cadera. El Segundo Consejero no quería que la gente de la capital se enterara de aquel pueril desenlace a su petición de mano de Kaguyahime y se inquietó tanto que empezó a debilitarse. Lo que le atormentaba no era el no haber podido conseguir la concha, sino que la gente se riera de él al oír la historia. Así llegó a pensar que aquella infamia le importaba más que la muerte por enfermedad. Kaguyahime, cuando se enteró de esta desgracia, le mandó un poema de consuelo: «Como los pinos de Suminoe que no reciben las olas del mar, años espero sin verte aquí. ¿Es verdad lo que dicen?».

Cuando se lo leyeron al Segundo Consejero, a pesar de que se encontraba muy debilitado, escribió con grandes esfuerzos sobre el papel que le sostenían: «Recibo tu carta que vale una concha y si tienes un poco de compasión, podrías salvar la muerte de mi vida sirviendo la medicina con esa concha». Apenas hubo terminado de escribirlo, dejó de respirar. Kaguyahime, ante la noticia de su muerte, se sintió algo conmovida. A partir de aquel día, dicen de un resultado feliz: kai ari, hay una concha.